| Форум автора-фантаста Тимофея Верхова https://foglands.forumenko.com/ |
|
| Новый рассказ - База. https://foglands.forumenko.com/topic169.html |
Страница 1 из 4 |
| Автор: | Тимофей Верхов [ 24-05, 19:54 ] |
| Заголовок сообщения: | Новый рассказ - База. |
Отдаю на ваш суд свежий, как пирожок из печки, рассказ "База". Готов к самой честной критике. База. - Псс… псс… э… - взволнованный голос из темноты. В дальнем конце коридора пискнул лифт, быстрые шаги по вычищенному полу. Я оторвался от монитора. И понял, что это не сон. За 19 часов до этого… На дне пивной кружки остатки пены, фисташки разбросаны по столу. Она подсела. - Проблемы? – улыбка. Голливуд. И ноги – шикарные бедра, шпильки. Мне плевать, у меня отец умер. Не сегодня. Когда угодно, только не сегодня, и даже самые красивые ноги не заполнят едкую пустоту. Не знал такую раньше. Жизнь кажется фильмом, просто смотрим, думая – ничего с нами не случится: катастрофы, теракты, сибирская язва. Как больно и приятно разочаровываться в наивном этом мнении. Начинаешь чувствовать себя мудрее и… живее. Отвечу, не надо обижать девушку. - Сегодня знакомиться настроения нет, - чего я, как школьник, даже сейчас, в почти тридцать, полупьяный и грустный ищу взглядом на дне кружки? Как иногда бесят эти игры, иногда хочется сказать – я люблю тебя, хочу тебя! Нет, мы играем, всегда играем в долгом фильме под названием жизнь. - Понимаю, - хлопает ресницами. – Второй день дождь… гроза. Вы необычный. Здесь другой контингент. Знаю, не надо смотреть через плечо на задымленный бар с бильярдными столами и двух безбородых байкеров с бутылками пива «Bud». Ты здесь тоже ярко смотришься в коротком платье, с ухоженными волосами. - У меня отец умер, - всё-таки начал с ней играть. Хочу, чтобы пожалела. Внутри, на дне, как гром снаружи, прозвучало желание. - Соболезную, - плохо играет. Не верю. Встает и уходит. Шпильки стучат меж столами. Как правильно. Мудро. Это последнее, что я помню, дальше разум рисовал мне картинки, размытые барабанящим за окном дождем. Пиво, много пива, байкеры улыбаются мне, сидя за стойкой. Я их очень люблю - кажется, меня поняли. Картинки тают; дождь, размывающий их, не утихает, китайской пыткой заколачивая гвозди в мозг. Я открыл глаза от холода и тут же закрыл от дождя. Мерзкие капли брызжут в лицо, я встаю, нога поскальзывается на грязи. Где я?! Ночь, идет дождь, земля и трава, раскаты грома, вспышка рожденного грозой света показала забор с металлической сеткой и колючей проволокой. Снова вспышка, забор вокруг меня, я в поле. Ночь! Дождь! Я упал. Зубы стучат. Холодно. Допился. Смешно. Потом резко не смешно. Поднялся с колен; всё тело сковано, болит, резкие судороги проходят по нему, как раскаты грома. Что за одежда на мне? Черный комбинезон. Номер - семь, ноль, четыре. Этого не может быть, такого не бывает. Институт, общага, первый секс, работа два через два, «Лансер» в кредит – я простой человек. Всего этого нет! Я всего этого не хочу! Может быть, меня избили и выкинули в поле байкеры? Забор срастается со строением, и дверь, как на подводной лодке: без углов, с крутилкой в центре. Фильм ужасов. Режиссер кричит: «Мотор!». Оглушающие раскаты грома. Фильм ужасов. Потому что мне страшно. Потому что мне надо идти к двери. Страх съедает изнутри, как болезнь, но я иду; знаю, даже на грани обрыва, куда падают все несбывшиеся мечтатели, знаю суровую жизненную правду, далекую от офисного планктона вроде меня – страх нужно побороть. Человек, поборовший страх, вышел из пещеры и начал пахать землю. А я вошел в пещеру, где воет сирена и красный свет аварийный ламп бегает от пола к потолку. Повеяло могильным холодом. Коридор и двери, два лифта – один грузовой. Теплей не стало. Позади дождь и мокрые следы с ошметками грязи. Кто играл в «F.E.A.R», меня поймет – такое же место, лаборатория, бункер, везде темно, и страх не игровой, настоящий. Страх от невозможности всего этого. Со мной. В голове вспыхнул темный бар, красотка, шпильки. С каждым шагом вглубь коридора всё больше хотелось её ещё раз увидеть, сказать ей нечто важное. Первая попавшаяся комната: офисные столы и перевернутые стулья. Два монитора светятся, куча бумаг: доклады, рапорты… Моя фотография. Здесь. Безумие. Сергей. Всё верно: рост, вес, возраст. Откуда взяли?! Телефон… симка. «Контакт» действительно читают. Электронные письма за год. В мониторе папки, файлы. Дрожащая рука щелкнула мышкой. Я дышал быстро, боялся за сердце. Закрой глаза и спи. Сон. Я больше не пью. - Псс… псс… э… - взволнованный голос из темноты. Ноги от страха подломились; хорошо, что сзади стул. Я оторвался от монитора. В дальнем конце коридора вежливый писк лифта, быстрые шаги по вычищенному полу. Шаги решительные, как у военных. Но голос из темноты напугал ещё больше. Ученый - мужик старше меня, плешивый, косоглазый, в белом халате. Выглянул из-под стола, призывая рукой. Будто я сам не хочу под стол! - Сергей, да? – знает моё имя. Страшный, с черными глазюками, как у хомяка. Смотрит в пол. - Ты очков на столе не видел? - Какие на… - Тсс… Шаги свернули, затихают. Писк лифта. - Я… проснулся на улице. Что происходит? Где мы? Ты хоть понимаешь, мужик, что… - Да не болтай ты. Тихо… - Рот не затыкай. - Они вернуться сейчас. - Кто? - Слили нас. Восемь лет работы коту под хвост? Кто-то сверху брякнул. - И чё? - И всё, - ученый не сдержался – фыркнул громче обычного. - Слили нас, понимаешь, слили. Тебя, меня… Тебя вообще в первую очередь. Пошли. Куда ж очки делись?! Пополз на четвереньках в коридор; ничего не боится. - Стой! Не слышит. Уполз и всё. - Эй… Пополз и я. Труп лежит за поворотом, ко мне спиной. Молодая женщина в белом халате, черные волосы вылезли из-под синей заколки. - Ты, главное, доберись до прессы… Нет. Лучше просто живи. Живи и всё. Забудь эту грозу проклятую, - бубнит что-то ещё. Уполз на лестничную площадку, дальше – в подсобку. Я - за ним. Сзади, далеко, правда, опять шаги. Ищут кого-то? Хотя, понятно, кого. - Видишь решетку? Вынимай. - Не вижу. - Да вот же. Стой! Подожди ты! Потихоньку. Вылезешь – беги в сторону леса. Всё равно куда-нибудь доберешься. - Погоди, а… Москва то где? - Километров сто. Залезай. - Ты первый. - Не… - мотает головой. – Лезь. - А ты? - Не… Темно. Издалека гул вентилятора, под ногами щелкают стальные пластины. - Так чего здесь случилось то? - Слушай, давай ползи уже, а! Оно тебе надо?! Меньше знаешь, крепче спишь. - Уверен, что я усну теперь? Вздыхает, поглядывая на распахнутую дверь. - Слышал, что бывает, когда в человека молнией бьет? - Что «бывает…»? Умирает. - А вот и нет. Многие выживают. А ещё бывает, к глухим слух возвращается, языки начинают знать. Древние. - Ты вообще про что сейчас? - Мы тут… - на дверь со страхом смотрит. – Мы тут изучали таких вот… уникумов. Ну, понимаешь, тех, в кого молния попала. - Я то здесь причем? – ей богу, в морду дам. Крыса лабораторная. - Да как сказать… - Как? - Ну, короче, не только изучаем мы. Производим ещё. Понимаешь? Привозят сюда разных, гостей столицы в основном, а мы их на улицу, под грозу. Кого-нибудь да и бахнет. Мы его на анализы, тесты разные проводим. Постановление пришло сверху - создать отряд таких вот бойцов, тех, кто от удара молнией способности получил. Ну, и ты… тоже сюда попал. - Чет я не помню, чтобы в меня молния била. - Ты записи на компьютере не видел чтоль? Шарахнуло тебя, и память отшибло. - Так я ничего не чувствую. Никаких способностей. - Так не все чувствуют. И получают тоже не все. Изучать надо, а мы тебя только запустили, тут эти… - Кто «эти»? - Ну, спецназ, - скрипит зубами, объяснять устал. – Положили всех. Свидетелей ликвидировали. Ну, бред же! Полнейший бред. Даже бить дурака косого не хочется. - А ты то чего со мной не идешь? Шаги близко, ступеньки считают. Не успеем! Пополз в темноту, плевал я на косого. На правительственные разборки тоже плевал. Я жить хочу, просто жить. И выбраться из этого страшного сна. Как бы ещё выбраться? Поворот, темнота; ударился лбом об угол. Впереди тусклый свет, увидел стенки туннеля. Как таракан, на корячках ползу вперед. Может и вправду молния в меня ударила? Ничего не помню. Впереди свет. Решетка. Голова в шлеме. - Второй сектор - чисто! Две группы на нижний этаж! – трещит рация. За спиной «Винторез», стоит посреди коридора в камуфляже. Меня не видит, я над ним. Двигаться нельзя. Страшно. Локтем поведешь, металл щелкнет. Руки дрожат, по-настоящему. Последний раз так на ГОСах дрожали. Опять эта баба перед глазами, её ноги. Ведь умру, и всё - не сон. Может такое быть, запросто может: спецназовец, ученый, гроза. Закрою глаза и проснусь утром. - Седьмой! Первый уровень – чисто! Подгоняйте машину! – сквозь динамик сухой голос. - Понял! – устало ответил салага. Поплелся куда-то. Я тихо воздух выпустил. Знаю их – не люди. Роботы. Как можно так служить стране? Слепо. Бездушно. Ненавижу такую армию. Ненавижу и боюсь. Снова шаги, металлический туннель приглушает их. В решетке мелькнули две фигуры в камуфляжах. Тащат… Косого тащат. Стеклянные глаза ученого увидели меня через решетку, белый халат в крови. Когда его нашли? Как нашли? Как убили? Почему я выстрелов не слышал? Тело не подчинялось, но я сдвинулся с места. Пополз по темноте, как котенок в материнской утробе. Натыкался на углы, металл подо мной прогибался, я замирал и не дышал, но… Тихо. Очень тихо. Среди тишины пришел запах грозы. Свежий, живой. Я давно не плакал. Страшно и стыдно мужику плакать. Принижает нас, равняет с бабами. Даже слезы радости нам противопоказаны. Свет лился из-за угла. Как и шум дождя. Обоими ногами выбил решетку. Дождь, холодный душ посреди залитого ночью поля. Вспышки молнии. Теперь родной, наверное. Побежал по высокой траве, окунаясь в дождь. Запах сводит с ума, сводит с ума тяга жить, творить, верить. Человек проходит через ад и очищается, понимая, как много вокруг него прекрасного и живого, бесценного, того, что продаем за копейки, гоняясь за миражами из тщеславных мечтаний. Я жив. Решетчатый забор утонул в ночном горизонте. Скорый бег бросает в чащу. Расцарапал лицо; бегу, бегу, бегу! Найдут. Бумаги с данными остались на столе. Всё осталось. Я понял, почему косой не полез в вентиляционные шахты – некуда идти. Как и мне. Вышел на шоссе. Машина засвистела тормозами, свет фар выцепил меня из темноты обочины. Окатило водой придорожной лужи. - Жить надоело?! – щетинистый водила с сигаретой в зубах опустил стекло, глядя на меня, как на йети. – Че под колеса лезешь?! - До Москвы. Приедем, рассчитаюсь. - Залазь, - после паузы вздыхает водила. Не верю в произошедшее. Не верю до сих пор. Не верю, что выжил. Думаю, виноват алкоголь. Эта мысль посещает всё чаще. Мы приехали, я пошел домой за деньгами. Ключ лежит в секретном схроне. В квартире темно и тихо. Тикают часы. Отец сидит привычно в кресле с бахромой, читая газету. Очки повисли у него на длинном носу. Взгляд встретил меня в прихожей. Я медленно сполз по стене, не в силах что-либо сказать или сделать. Забыл про деньги, про ночь в лаборатории. Меня снова ударила молния, на этот раз изнутри. - Ты меня видишь? – со свойственной ему простотой и деликатностью поинтересовался отец. Я молчал. - Невероятно, - папашка встал. – Сынок… я только сейчас понял. Я тоже понял. Понял, о какой сверхспособности, подаренной молнией говорил косой ученый. Он, наверное, ещё не догадался, почему не может выйти из лаборатории. Ему суждено бродить в ней вечно. Тимофей Верхов (14.05.2012). |
|
| Автор: | Марина [ 25-05, 16:15 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Эмоциональный рассказ, удачный. Только во-первых, салага со спецназом плохо сочитаются, а во-вторых, причины ненавидеть и бояться спецназ у персонажа появились во время ситуации (другие причины в тексте не обозначены). И лично мне неприятно про бездушность армии читать, но это уже чистый субъективизм. |
|
| Автор: | Тимофей Верхов [ 25-05, 16:30 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Под бездушностью армии в данном случае понималось слепое выполнение приказа - т.е. зачистка лаборатории. Спасибо за похвалу. |
|
| Автор: | Марина [ 25-05, 16:37 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Цитата: Знаю их – не люди.
Вот это неудачное предложение, меняет смысл. Приятно, когда есть за что похвалить. |
|
| Автор: | Марина [ 27-05, 14:33 ] |
| Заголовок сообщения: | |
В продолжение контактовского диалога. Когда по поводу любой детали в произведении будет уверенность "Так надо", тогда произведение можно считать готовым. |
|
| Автор: | Тимофей Верхов [ 27-05, 19:17 ] |
| Заголовок сообщения: | |
... и редактировать дальше - только портить. |
|
| Автор: | Марина [ 27-05, 20:30 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Редактировать можно до бесконечности, но есть точка оптимальности. И никто, кроме автора, ее не определит. |
|
| Автор: | Тимофей Верхов [ 29-05, 16:55 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Но автор, молодой автор может ошибиться, упустив эту точку - не дойдя до неё или забежав вперед. И только опыт и года позволят со снайперской точностью её находить. Всё это работает на уровне интуиции, а не литературного мастерства. |
|
| Автор: | Альбина [ 31-05, 14:48 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Хороший рассказ, на твердую четверочку. Мне нравиться твой стиль, твердый, жесткий. Молодец. А про спецназ, я ничего обидного не вижу. Их работа – выполнять приказы, какими они не были бы. |
|
| Автор: | LOKI [ 31-05, 16:00 ] |
| Заголовок сообщения: | |
А мне вот как раз стиль повествования не нравиться. Лучше бы писалось от третьего лица. |
|
| Автор: | Марина [ 31-05, 18:09 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Да, мнения сильно расходятся. Я в стиле твердости не вижу, а третье лицо уберет эмоциональность и придется больше прорабатывать логику ситуации, деталей, поведения. Тимофей, у тебя какая основная идея в рассказе? Вычитка на нее опираться будет. |
|
| Автор: | Тимофей Верхов [ 31-05, 19:26 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Обидно, но идеи, как таковой нет. Рассказ писался для конкурса и... получился. Хоть и проиграл в конкурсной гонке. В основе, просто необычная ситуация. Изначально рассказ и задумывался от третьего лица, но позже я выбрал манеру изложения так сказать "из глаз". На мой взгляд, Марина права - так можно достичь большей эмоциональности. |
|
| Автор: | Марина [ 31-05, 21:53 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Печально, идея должна быть. Считай, что это одна из причин проигрыша в конкурсе. И цель написания рассказа - "Для конкурса"? |
|
| Автор: | Тимофей Верхов [ 01-06, 15:55 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Для конкурса. Была поставлена задача - написать рассказ на тему: "А была ли гроза?". Поэтому "База" - проект на заказ. Но, на сегодня, считаю его одним из лучших моих рассказов, т.к. мотивация написания пусть и ремесленническая, но силы вложены немалые. И ещё важен опыт. В общем, я считаю - рассказ получился. |
|
| Автор: | Марина [ 01-06, 20:06 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Рассказ получился за счет эмоций. а это уже ближе к стихотворению в прозе. И какой толк от опыта, если из него не делают выводы? |
|
| Автор: | Тимофей Верхов [ 02-06, 14:29 ] |
| Заголовок сообщения: | |
А какие выводы я должен сделать? Насчет идеи ясно. |
|
| Автор: | Марина [ 02-06, 15:22 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Если серьезно заниматься, то должен быть анализ успешных конкурсных работ и выводы для себя. Вывод - вещь полезная, с ней работать удобно... Что-то в объяснениях меня все больше на математический жаргон тянет, а это не способствует пониманию 
Заодно, краткие рассуждения о вычитке интересны будут? |
|
| Автор: | LOKI [ 03-06, 11:57 ] |
| Заголовок сообщения: | |
мне показалось что писал любитель =) Цитата: Я в стиле твердости не вижу, а третье лицо уберет эмоциональность и придется больше прорабатывать логику ситуации, деталей, поведения. Очень точно подмечено
|
|
| Автор: | Тимофей Верхов [ 03-06, 14:47 ] |
| Заголовок сообщения: | |
[quote="LOKI"]мне показалось что писал любитель =) [quote] Так и есть. |
|
| Автор: | Тимофей Верхов [ 03-06, 14:49 ] |
| Заголовок сообщения: | |
LOKI писал(а): Цитата: Я в стиле твердости не вижу, а третье лицо уберет эмоциональность и придется больше прорабатывать логику ситуации, деталей, поведения. Очень точно подмеченоСогласен. |
|
| Автор: | Тимофей Верхов [ 03-06, 14:50 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Марина писал(а): Если серьезно заниматься, то должен быть анализ успешных конкурсных работ и выводы для себя. Вывод - вещь полезная, с ней работать удобно... Что-то в объяснениях меня все больше на математический жаргон тянет, а это не способствует пониманию
Заодно, краткие рассуждения о вычитке интересны будут? Математический жаргон мне не страшен. Литература - та же математика, только знаков побольше. И уравнения сложнее. Насчет вычитки не понял. |
|
| Автор: | Марина [ 03-06, 15:23 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Я так поняла, что ты редактуру с вычиткой путаешь, а книг по теории вычитки, насколько мне известно, еще нет. Могу попробовать скомпоновать то, чему нас учили практикой, в небольшие рассуждения. |
|
| Автор: | polukot [ 05-06, 13:30 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Скажи спасибо, Локи, что я (сцуко, злой) сюда заглянул. Так бы жил себе, не знал, не ругал. 
Лирика. Реальность. Стиль адовый. Постоянное не согласование времен глаголов, смысловые ляпы. Сюжет вторичный, заштампованный, а, следовательно, не интересный. Если интересно, могу по косточкам разобрать. Но могу и хуями обложить. А все потому, что ты ленишься. Сколько времени прошло, как можно было уже свой уровень поднять! >< |
|
| Автор: | Марина [ 05-06, 13:59 ] |
| Заголовок сообщения: | |
polukot, будьте добры, обходиться без мата в сообщениях. Все-таки здесь не чисто мужское общество. |
|
| Автор: | polukot [ 05-06, 14:45 ] |
| Заголовок сообщения: | |
Марина писал(а): polukot, будьте добры, обходиться без мата в сообщениях. Все-таки здесь не чисто мужское общество.
 буду их запикивать. =)
|
|
| Страница 1 из 4 | Часовой пояс: UTC + 3 часа |
| Powered by phpBB® Forum Software © phpBB Group http://www.phpbb.com/ |
|